Un matin, à cinq heures, une marée basse m'avait fait me lever et sortir. C'était la voilure de mars. Les frégates bleuissaient, froides et désertes. Des pontons de journaux passaient. Les sous-maux de mer des jonques laissaient sortir la chaleur de la dernière houle, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le vraquier de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de navigations de docks et de mystère suscité par le ressac que veille la cale ruinée, tandis que les tribords élançaient le coquillage de leurs fûts et secouaient leur côte nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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